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    顾秋绵转过脸，那双漂亮的眸子里已经布满血丝。

    她揉了揉肿胀的太阳穴，慢半拍才按下遥控器。

    “吴姨，我这就出去。”

    可顾秋绵没有立即起身，而是拿起了茶几上的绘本，绘本上画着一堆凌乱...

    雪还在下。

    不是那种温柔飘落的鹅毛，而是带着刺骨寒意的、细密如针的冷雨夹雪，在路灯昏黄的光晕里斜斜地织成一张灰白的网。街道空荡，连流浪猫都缩进了便利店屋檐下的纸箱里，只露出一双亮得过分的眼睛，警惕地盯着街对面那个站着不动的人。

    林砚。

    他站在“梧桐巷口”那块褪色的蓝底白字路牌下，左手插在羽绒服兜里，右手垂在身侧，指尖微微发青。围巾松垮地绕了两圈，最上端蹭着下巴，呼出的白气在冷空气里迅速消散，像一句没来得及说完的话。

    他已经在那儿站了十七分钟。

    不是等谁。是不敢走。

    巷子深处，三号楼四单元——那扇漆皮剥落的绿色铁门后，就是苏晚家。而就在两小时前，他亲手把那张薄薄的诊断书塞进她书包夹层时，她正低头整理一摞被雨水打湿边角的素描本。她没看，只是轻轻“嗯”了一声，把本子按在胸口，像护着什么易碎的东西。

    林砚记得自己当时喉结动了动，却没发出声音。

    他记得她睫毛垂下来的样子，像两片被风压弯的竹叶，颤得极轻，却稳得惊人。

    更记得她抬头时，眼睛是干的，眼尾却红得像洇开一小片淡墨。

    “你不用这样。”她说，“我不是玻璃做的。”

    可她手腕内侧那道淡粉色的旧疤，正随着她翻页的动作，在袖口边缘若隐若现——那是高二冬天，她用裁纸刀划开自己皮肤时留下的痕迹，也是林砚第一次知道，原来人真的能用痛来确认自己还活着。

    他没说话。只是把诊断书折好，再折好，折成方方正正的一小块，指甲在纸沿压出清晰的印痕。然后塞进去，动作轻得像埋一颗种子。

    现在，他站在这里，不是为了等她下楼，也不是为了听她再说一遍“我没事”。他是怕——怕自己一旦转身，那扇绿门就会永远关上；怕自己一迈步，身后那盏灯就突然熄灭；怕这整条巷子，连同巷子里所有未出口的、未拆封的、未命名的温度，都会在雪落满肩头的瞬间，冻成一片死寂。

    手机在兜里震了一下。

    他没掏。

    第二下。

    第三下。

    直到第四下震动持续了五秒，他才缓缓抽出手，屏幕亮起，备注名“陈屿”两个字跳动着，底下是一行未读消息：“林砚，你人在哪儿？苏晚刚给我发了条语音，三秒，没内容，就一声呼吸。我打她电话没人接。”

    林砚拇指悬在屏幕上方，迟迟没点开那条语音。

    他知道里面不会有声音。苏晚从不录音。她连微信语音条都习惯录完立刻删掉，像生怕留下任何可供回溯的证据。她信奉“发生即消逝”，信奉“此刻即全部”，信奉一切意义只存在于它正在发生的那一瞬——所以她画画从不用橡皮，错一笔就重画一张；所以她写诗从不存草稿，写完就撕，烧成灰撒进阳台那盆枯死的薄荷里；所以她生病，也坚持不告诉任何人，直到CT单子在她书桌抽屉最底层被林砚翻出来，日期是上周三，而她上周五还在画室熬通宵，帮他改剧本分镜。

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