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    戈壁滩的夜风刮开帐篷的门帘，卷进来一把粗砂。

   
    活动板房内，白炽灯电流声滋滋作响。

   
    郑卫国把一份打印好的剧本推到桌子中央。

   
    上面用荧光笔画了大段的台词。

   
    整整三页纸。

   
    “明晚拍最后一场文戏。”郑卫国用手指点着桌面，“楚西北决定留下断后，把生路给战友。这是全剧的灵魂高光。台词是编剧组熬了三个通宵磨出来的，家国大义，极其煽情。你今晚背熟。”

   
    林彦坐在长桌对面。

   
    他身上还穿着那件破烂的灰布军装。

   
    左肩的伤口刚换过药，渗出一点红。

   
    他没有去拿剧本。

   
    目光扫过那密密麻麻的文字。

   
    林彦拿起桌上的红色马克笔。

   
    拔掉笔帽。

   
    他在第一页剧本上画了一个巨大的叉。

   
    翻页。

   
    第二页，画叉。

   
    第三页，画叉。

   
    三页纸，全废。

   
    坐在旁边的老戏骨赵建军瞪大眼睛。

   
    “你干什么？”郑卫国眉头拧紧，声音拔高。

   
    “删了。”林彦把笔扔在桌上，“真到了要死的时候，没人顾得上说教。”

   
    板房内死寂。

   
    “这是高潮戏！”郑卫国拍桌子，“不喊口号，不交代遗言，观众怎么知道他为什么去死？情绪怎么推？”

   
    “用动作推。”林彦站起身，“人在死前，脑子里只有最挂念的事。他不会长篇大论。”

   
    林彦推开板房的门，走进黑夜。

   
    次日深夜。

   
    阻击战阵地。

   
    气温降至零下五度。

   
    战壕里全是冻土和冰渣。

   
    三十二台造风机同时运转。

   
    远处的音箱里播放着隐约的狗吠声和逐渐逼近的枪炮声。

   
    极度的安静与极度的危险在这里交汇。

   
    八号机位架设在战壕拐角。

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