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sp; 声音很轻，轻得像风吹过树叶的沙沙声。如果不仔细听，根本听不清。
“教室里太吵了。”我说。
“你昨天也来了。”
“嗯。”
“昨天有另一个人陪你。”
“那是我朋友，她叫林栀。”
方楠奕没有再说话。但我注意到，她没有再试图离开了。
那天我们在天台上坐了大概四十分钟。离开的时候，我站起来拍了拍裤子上的灰，对她说了句“明天见”。
她没有回答。
但第二天，她又来了。
第三天也是。
第四天也是。
到了第五天，她终于跟我说了第二句话。
“你为什么每天都来？”
“因为这里安静。”
“教室里也很安静。”
“教室里不安静。”我笑了笑，“教室里有人在说话，有人在笑，有人在传纸条，有人在打瞌睡。这些声音加起来，比菜市场还吵。”
方楠奕沉默了一会儿，然后说了一句让我意外的话。
“你不喜欢热闹？”
“不是不喜欢。”我想了想，“是……热闹跟我无关。”
她抬起头看了我一眼。那是她第一次正眼看我——不是那种匆匆一瞥，而是真正的、直视的目光。她的眼睛是深棕色的，瞳孔很大，像两颗浸在水里的琥珀。那双眼睛里有一种很复杂的东西——不是悲伤，不是警惕，是一种……理解。
一种“我知道你在说什么”的理解。
“我也是。”她说。
然后她低下头，继续发呆。
但从那天开始，她不再躲着我了。
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我们之间的关系进展得很慢。慢得像两棵生长在岩石缝隙里的草，小心翼翼地试探着对方，一点一点地靠近。
第一周，我们只是安静地坐在一起，各自做各自的事情。她发呆，我看手机或者写日记。偶尔我会说一两句话，她偶尔会回一两个字。大部分时间都是沉默的，但那是一种舒服的沉默——不是那种“无话可说”的尴尬，而是那种“不需要说话”的自在。
第二周，她开始在我旁边坐下来。不是隔着三四米远，而是隔着一个书包的距离。她还是会发呆，但有时候会偷偷地看我——我假装没有注意到，但我能感觉到她的目光，像一只怯生生的小动物，在洞口探头探脑。
第三周，她终于问了我一个问题。
“你叫什么名字？”
“苏柠。”我说，“柠檬的柠。”
“苏柠。”她重复了一遍，像是在品尝这两个字的味道，“好听。”
“你呢？”
“方楠奕。”
“楠奕……哪个楠？”
“楠木的楠，奕是……神采奕奕的奕。”
“你爸妈给你取这个名字，是希望你神采奕奕地长大吧？”
方楠奕没有回答。她的嘴角微微动了一下，像是想笑，但最终没有笑出来。
“你呢？”她问，“你的名字有什么寓意？”
“我妈说，她生我的时候在喝柠檬水，就随手取了这么个名字。”
“……”
“很随便吧？”
“不随便。”方楠奕摇了摇头，“我觉得……很好。柠檬虽然酸，但它有味道。总比……总比没有味道好。”
她说“没有味道”的时候，声音突然变得很轻，像是在说一件很遥远的事情。
我没有追问。
因为我知道，有些伤口，不能急着去碰。你得等它自己结痂，等它自己脱落，等它下面长出新的皮肤。在那之前，你能做的只是——在旁边陪着，不说话，不追问，只是陪着。
这是我在苏滢身上学到的。
苏滢生病之后，所有人都来问她“你感觉怎么样”“你哪里不舒服”“你害怕吗”。这些问题本身没有恶意，但它们像一把把手术刀，把苏滢一层一层地剖开，让她不得不一次又一次地面对自己的病。
她不想面对。
她只想当一个普通的女孩，吃普通的饭，看普通的电视，做普通的梦。
所以我不问方楠奕。
她愿意说的时候，她会说。
不愿意说的时候，我就陪她安静地坐着。
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第四周的周五，方楠奕做了一件出乎我意料的事情。
她从书包里拿出了两个饭团，递了一个给我。
“给你。”她说，目光盯着地面，耳朵尖微微发红。
“谢谢。”我接过饭团，看了看——是便利店的三角饭团，金枪鱼口味的，包装上印着一只卡通金枪鱼。
“你怎么知道我喜欢金枪鱼？”
“我不知道。”方楠奕的声音很小，“我……随便买的。”
她撒了谎。因为后来我注意到，她连续一周都带了金枪鱼饭团，而她自己吃的永远是同一个口味——原味。她把我喜欢的口味记住了，却假装是“随便买的”。
我没有拆穿她。
我们坐在天台上，一起吃饭团。阳光很好，风很轻，远处有人在放音乐，是一首很老的歌，周杰伦的《晴天》。旋律飘过来，断断续续的，像是从另一个时空传来的回音。
“苏柠。”方楠奕突然叫了我的名字。
“嗯？”
“你为什么对我这么好？”
这个问题让我愣了一下。
“我对你好吗？”我反问。
“你每天都来天台陪我。”她低着头，手指在饭团的包装纸上无意识地折叠，“你从来不问我为什么一个人在这里。你从来不问我为什么不跟别人说话。你只是……坐在我旁边。”
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