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    2026年8月7日，立秋。夏天的最后一个节气，也是秋天的第一个节气。清晨，河生醒来时，窗外的天还是灰蒙蒙的，东边的天际有一抹淡淡的橘红色。他侧过头，看了一眼床头柜上的日历——立秋了。夏天快过完了。他轻轻起身，走到阳台上。立秋的风已经不像大暑那样烫了，带着一丝凉意，像刚从井里打上来的水，清清爽爽地扑在脸上。梧桐树的叶子还是那样绿，密密匝匝的，可仔细看，边缘已经开始泛黄了，不是全黄，是那种从边缘慢慢往里染的黄，像宣纸上的墨洇开来。墙角那棵石榴树的果子已经有拳头那么大了，红了大半，在晨光中亮晶晶的，像一颗颗红宝石。花坛里的月季开过了第五茬，花瓣了一地，铺在泥土上，像一层粉红色的碎纸。

   
    母亲过，立秋十八天，寸草皆秀。立秋之后十八天，所有的草都会结籽。河生站在阳台上，眯着眼睛看天。天很蓝，有几朵白云，悠悠地飘着，像棉花糖。他又看了看梧桐树，看了看石榴花，看了看月季。树绿，果红，花开。秋天来了。

   
    河生在阳台上站了一会儿，回屋换了一身衣服。穿上了林雨燕给他买的那件短袖衬衫，浅蓝色的，领口已经洗得有些发白了，袖口的线头也松了几根，他一直没让林雨燕缝。把铜铃从抽屉里拿出来，放进贴身的口袋里。铜铃凉丝丝的，贴着胸口，很快就暖了。他摸了摸，想起德顺爷，想起母亲，想起那些已经走了的人。他们的声音还在，在每个节气的风里。

   
    上午，河生去了菜市场。立秋了，林雨燕要吃红烧肉。这是北方的风俗，立秋吃肉，贴秋膘。他在北方长大，这习惯也跟着他搬到了上海。菜市场里人很多，天凉快了一些，大家都出来买菜了。他在肉摊前停下来，买了一斤五花肉。五花肉肥瘦相间，一层一层，看着就好。卖肉的是个中年男人，穿着脏兮兮的白大褂，手上的刀磨得锃亮。

   
    “大哥，买肉？立秋了，该贴秋膘了。”

   
    “嗯。”

   
    “大哥真是好男人。我老公从来不买这些，都是我买。他光会吃，不会买。”

   
    河生付了钱，提着肉往回走。街上的人多了起来，有人穿着短袖，有人已经换上了长袖。他把短袖衬衫的袖子卷起来，走得不快不慢。路过一家水果摊，石榴堆了一地，红彤彤的，皮上还挂着水珠，是刚从冷库里拿出来的。他停下来买了几斤，准备带回家。母亲喜欢吃石榴，每年秋天，她会在院子里摘几颗，一颗一颗地剥开，把籽粒放在碗里，用勺子舀着吃。

   
    “妈，甜吗？”

   
    “甜。你也吃。”

   
    她递给他一勺，红红的，亮晶晶的，像一颗颗红宝石。他吃了一口，很甜。现在母亲不在了，可石榴还在。他每年秋天都会买几斤，红的、甜的。林雨燕他买太多了，吃不完。他吃不完留着，明天吃。

   
    回到家，林雨燕正在厨房里忙活。锅里的水烧开了，她把五花肉下进锅里焯了一下，捞出过凉水，切成块，放进锅里炖。她放了很多姜和八角，压住肉的腥味。满屋子都是红烧肉的香味，馋得人直流口水。

   
    “回来了？”她头也没回。

   
    “嗯。买了五花肉。还有石榴。”

   
    “放那吧。红烧肉要炖一会儿，你先去把石榴剥了，放碗里，中午吃。”

   
    河生把肉放在灶台上，把石榴放在桌上。他拿了一个石榴，用刀切开，一颗一颗地剥。石榴籽红红的，亮晶晶的，掉在碗里，发出清脆的声音。他想起时候，母亲也是这样，一颗一颗地剥石榴。她把石榴籽放在碗里，用勺子舀着吃。她吃得慢，一颗一颗地嚼，细细地品味。她不急，有的是时间。

   
    中午，一家人坐在一起吃红烧肉。林雨燕把红烧肉炖得烂烂的，肥而不腻，入口即化。陈溪夹了一块，咬了一口，好吃。林雨燕好吃就多吃点，立秋了，贴秋膘。
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