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他还是在心里一遍又一遍地念着，像某种祈祷，像某种锚点，像溺水的人抓住的最后一根稻草。

   
    …

   
    … …

   
    不知过了多久。

   
    也许是一瞬间，也许是永恒。

   
    在这片虚无中，时间失去了意义。

   
    泽尔克斯不再试图挣扎。

   
    他漂浮着，等待着，心里反复默念着那个名字。

   
    那三个音节成了他在黑暗中唯一的坐标，唯一的真实。

   
    然后，光出现了。

   
    不是刺眼的光，是微弱的、灰白色的光，像黎明前最暗的时刻。

   
    那光从某个方向渗进来，缓慢地扩大，最终凝聚成一个模糊的轮廓。

   
    门？

   
    泽尔克斯感觉自己被某种力量牵引着，向那道光飘去。

   
    他没有反抗——没有能力反抗，也没有意愿反抗。

   
    无论如何，这比永恒的虚无要好。

   
    光越来越亮。

   
    轮廓越来越清晰。

   
    那是一扇门。

   
    古老的、石质的门，门框上刻着复杂的符文。

   
    那些符文在微弱的光线下若隐若现，泽尔克斯认出其中几个——是古代如尼文，与死亡有关的如尼文。

   
    门在他面前缓缓打开。

   
    他飘了进去。

   
    …

   
    … …

   
    阴冷。

   
    这是泽尔克斯恢复感知后的第一个感觉。

   
    不是普通的冷，是那种渗入骨髓的、古老的阴冷，像在地下墓穴里待了太久的石头散发出的寒意。

   
    然后是光线。

   
    微弱的光，从他身后某个方向传来。他试图转身看，但发现自己无法控制身体——或者说，他没有身体可以控制。

   
    他只是一个意识，被固定在这个空间里。

   
    他试图环顾四周。

   
    这是一间石室。

   
    墙壁是粗糙的石块垒成的，石块之间的缝隙里长着暗绿色的苔藓。

   
    天花板很高，隐没在黑暗中看不清楚。

   
    地面也是石质的，铺着不规则的石板，有些已经开裂。

   
    他身后有一个壁炉。

   
    那个壁炉很大，大到可以站进去一个人。

   
    里面的火焰已经很微弱了，只有几根即将燃尽的木柴在发出暗红色的光，偶尔噼啪一声，溅出几点火星。

   
    那火光是他身后唯一的光源，在他前方投下长长的、摇曳的阴影。

   
    除此之外，再无一点光。

   
    泽尔克斯试图感知自己的魔法。

   
    什么都没有。

   
   
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