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“少校。”
“嗯？”
那个澳大利亚兵压低了声音，脸上的笑意收了一些：“你知道吗？刚才那个加拿大兵，他右臂那个伤，医生说大概率保不住。”
约瑟夫停了一步。
“他自己知道吗？”
“不知道。他还以为打了石膏就能好。”
约瑟夫沉默了几秒。他想起刚才那个加拿大兵翻白眼的样子，还有他笑着说“军衔就是王牌”的声音。
“他多大年纪？”
“二十三，战前在蒙特利尔开卡车。”
约瑟夫没说话。他点了点头，拍了一下那个澳大利亚兵没受伤的肩膀，然后转身走了。
中午他到食堂吃饭。食堂里有牛肉炖罐头、煮土豆、布丁。他端着餐盘找位子的时候，旁边一桌坐了几个后勤兵，正在聊前线的消息。
“听说是十八号那一仗，又推进了一段。”
“推了多少？”
“不知道，反正又送了一批伤员过来，你没看今天早上那几辆卡车？”
约瑟夫没插话。他在角落坐下，一个人慢慢吃完了午饭。
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下午，约瑟夫回到病房，但并没有躺下。
他披上外套出了三号棚。本来是想去找军需官换个新笔尖，他的钢笔前天磕到桌子上，笔尖已经开始划纸了。但他出三号棚没多久，就看到了一个人。
那个人坐在后花园那条最东边的长凳上。
约瑟夫认得他。
是这间野战医院的主任军医，姓莫里森。他坐在那条长凳上，白大褂搭在长凳另一头。他穿着一件衬衫，袖子卷到肘弯，左边袖口上有一道很大的血迹，已经干了，颜色发暗。
他手里端着一个杯子，约瑟夫看到那个杯子里装的不是茶，是威士忌。
约瑟夫朝他走过去。
“军医。”
莫里森军医抬头，看了约瑟夫一两秒，认出他来了。
“林登少校。”
“我能坐吗。”
“当然，请。”
约瑟夫在他旁边坐下，莫里森军医抿了一口威士忌。
“您手上那个伤怎么样。”
“卡文迪什护士每天给我换药，已经好多了。”
“嗯。”
莫里森军医看着远处那道矮墙。
“少校，您介意我问您一个问题吗？”
“请问。”
“您手底下，有多少个兵。”
约瑟夫想了一下。
“一个营，差不多七百人。”
“七百人。”莫里森军医说，“如果今天上午有人跟您说，您要从这七百个里挑出两百个，挑出来送到前线，战斗最激烈的那一段去，您怎么选。”
约瑟夫看着他。“……为什么这么问？”
“我今天上午做了十七个手术。”莫里森军医说，他没看约瑟夫，“九个截肢。六个清创。两个开胸取弹片，一个没救过来。”
“……”
“昨天我做了十九个手术。前天二十一个。前天那二十一个里头，有一个的伤，按照1916年那个标准，是要送回英国的。”
“现在不送了？”
“现在标准改了。”
莫里森军医又抿了一口威士忌。
“少校，您知不知道，这个医院，这个礼拜，从这里出去的伤员里头，有多少回前线、多少送回英国。”
约瑟夫摇了摇头。
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