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说着，高桥美绪抿起红唇，美眸中波光流转瞅了他一眼。
“……”
空气中一时间陷入了沉默，白鸟清哉不禁开始回想着汐音有没有跟自己暗示过的话，几番搜索后没有想到，他决定还是准备到时候去亲口问问汐...
北条汐音挂断电话后，手指还僵在手机屏幕上，指尖发白，指腹微微颤抖。她没把手机放下，而是攥着它，一动不动地坐在客厅地板上，背靠着沙发边缘，膝盖蜷起，额头抵在交叠的手背上。窗外天色已暗，公寓里没开灯，只有厨房方向漏出一点微弱的光，像一道细窄的刀锋，横切在她低垂的侧脸上。
她没哭。
一滴都没流。
可喉咙里堵着一团滚烫的硬块，吞不下，咳不出，每一次呼吸都像在吞玻璃渣。她张开嘴，无声地喘气，肩膀随着急促的起伏而轻微震颤，仿佛下一秒就要散架。长发从耳后滑落，垂在锁骨上，湿漉漉的——不是泪，是汗。额角、鬓边、后颈，全是冷汗，浸透了浅灰色的棉质睡衣领口。
她忽然想起昨天傍晚，在神乐坂那栋新买下的公寓楼前，清哉牵着她的手，站在玄关处递给她钥匙。银色的钥匙扣上挂着一只小小的、手工捏的陶制麻雀，翅膀歪斜，喙部有点裂痕，是他自己做的。“铃音挑的造型，”他笑着说，“说它飞得不够稳，但总在试。”她当时接过钥匙，指尖蹭过他掌心的薄茧，心里软得发酸，连一句“谢谢”都轻得像耳语。
可今天早上，她打开邮箱，收到一封来自不动产中介的确认函——收件人栏赫然写着：**高桥美绪**。
不是共同持有，不是联名登记，是单独署名。
她盯着那行字看了三分钟，没点开附件里的产权证扫描件，也没回邮件，只是把整封信拖进了垃圾箱，再点清空。动作干脆利落，像在删除一段不该存在的记忆。
可删得掉邮件，删不掉胃里翻搅的灼烧感。
她抬起脸，目光落在茶几上——那里放着一本摊开的速写本，纸页边缘卷曲，墨线凌乱。是她昨晚画的。画的是清哉侧脸，低头敲键盘时垂落的额发，下颌线绷紧的弧度，左手无意识搭在右腕上的姿势……画到一半，笔尖突然用力戳破纸面，留下一个漆黑的、无法修正的洞。
她当时没撕掉那页。
现在，她伸手把它抽出来，缓缓揉成一团，指节因用力而泛青，然后松开手。
纸团落在地板上，像一颗干瘪的心。
门铃响了。
很轻，两声，间隔三秒。
她没动。
第三声响起时，她才眨了一下眼，睫毛颤得厉害。
第四声还没来得及落下，门外传来钥匙插进锁孔的声音——清哉有她家的备用钥匙，去年冬天她重感冒发烧到三十九度五，他连夜开车从横滨赶来，蹲在她家门前等她开门，她迷糊中听见动静，隔着猫眼看见他冻得发红的鼻尖和手里拎着的保温桶，才恍惚想起自己上周顺口提过一句“想喝味噌汤”。后来他就留了一把钥匙，说“以防万一”。
今天，他没等她应门。
门开了。
玄关感应灯亮起，暖黄光线漫进来，勾勒出他修长的身影。他穿着深灰毛衣，袖口挽至小臂，左手拎着一个纸袋，右肩还挂着黑色双肩包带。发梢微湿，像是刚洗过澡，身上带着淡淡的雪松香皂味，混着一点室外的冷气。
他没换鞋，直接走进来，一眼就看见蜷在地板上的她。
脚步顿住。
他没说话，把纸袋放在玄关鞋柜上，轻轻放下背包，弯腰，单膝跪在她面前。
视线与她平齐。
她没抬头，但睫毛剧烈地颤了一下。
他伸出手，没碰她，只是悬在她手腕上方半寸，掌心朝上，停顿两秒，才缓缓落下，用拇指腹擦过她手背——那里有一道细小的划痕，不知何时蹭出来的，结了淡红的痂。
“疼吗？”他问。
声音很轻，像怕惊扰什么。
她终于抬眼。
眼睛很红，但没水光。瞳孔深处却像沉着两簇将熄未熄的火，幽暗，滚烫，烧得他心口一缩。
她盯着他看了足足五秒，忽然笑了。
不是笑，是嘴角扯开一道极淡、极冷的弧线，像刀刃划过冰面。
“清哉，”她开口，嗓音沙哑得像砂纸磨过木头，“你今天……是不是已经见过美绪了？”
他顿了顿，没否认：“嗯。”
“采访完了？”
“刚结束。”
“她有没有告诉你，我打过电话？”
他沉默一瞬，点头：“说了。”
“她说我挂得太快。”
“……嗯。”
她又笑了，这次笑得更短，更轻：“那她有没有告诉你，我挂电话前，对她说了一句‘我现在正在忍耐着……忍耐着不杀了你’？”
他呼吸一滞。
没立刻回答。
她盯着他，等。
三秒后，他喉结上下滚动一下，低声说：“说了。”
“哦。”她应了一声，垂下眼，目光落在他悬在半空的手上，那只手还保持着刚才擦拭她手背的姿势，指尖离她皮肤只有一线之隔，“那你信吗？”
他看着她，没眨眼：“信。”
她猛地抬眼：“为什么？”
“因为你不会骗我。”他说得极慢，每一个字都像从胸腔里凿出来，“也因为……我知道你现在有多痛。”
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