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他收拾好书案，吹灭了多余的灯，只留了一盏。
窗外夜色深浓，东宫的院子里偶尔传来几声虫鸣。
明天还有很多事要做，但现在，他需要睡一觉。
三天只睡了不到六个时辰，他的身体已经开始抗议...
正月十八的晨光刚爬上安兴坊李宅的檐角，霜气还浮在青砖地上，像一层薄薄的银灰。李逸尘披着件半旧不新的玄色夹袍，袖口磨得发软，站在正房廊下，手里捧着一只新换的铜手炉——炉腹里炭火正旺，暖意却迟迟不上手。他没进去，只隔着那道厚棉门帘听里头的动静。
房萱醒了。
不是那种惊醒，是缓缓地、像春水浮起一片柳叶似的醒来。她动了动手指，指尖搭在襁褓边沿，轻轻一勾，便碰到了李蘅的小脚丫。孩子睡得沉，脚趾蜷着，粉嫩得透光，指甲盖泛着极淡的樱色。
李逸尘听见一声极轻的“嗯”，是房萱喉咙里滚出来的气音，带着初醒时的沙哑，又软又倦。他喉结动了动，没抬脚，也没出声，只把铜炉换到左手，右手慢慢按在门框上，指节微微泛白。
屋内静了片刻。
然后是稳婆低低的笑：“娘子醒了？快摸摸小娘子，她昨夜睡得实，一宿没闹。”
房萱没应声，只把手往襁褓里探了探，停了一瞬，又缓缓抽出来，指尖沾了点温热的奶渍，她也没擦，就那样悬在半空，望着屋顶横梁上新糊的素纸，目光很远，又很近。
李逸尘忽然想起腊月廿三那日，他蹲在榻前替她揉脚踝，房萱也是这样望着房梁，嘴唇微张，像是想说什么，又咽了回去。那时窗外飘雪，灶上煮着艾叶汤，水汽氤氲，糊了窗纸，也糊了人的眼。
他今日没穿官服，只一身素袍，连腰带都换了根青灰色的细布绦。这是房萱亲手缝的——去年秋末，她坐在东厢绣架前，用碎布头拼了一截样稿，针脚细密，纹路是几枝歪斜的杜蘅草。李逸尘当时笑说：“这草画得倒像你绣的。”她抬头瞪他一眼，眼尾弯着，却不恼，只把布绦往他腰上比了比，又低头继续纳，线头咬断时嘴角还翘着。
如今那根布绦正系在他腰间，松松一圈，不勒，也不坠。
门帘掀开一道缝。
稳婆探出头来，见是他，忙屈膝福了一福：“左庶子，娘子醒了，正想着您呢。”
李逸尘点了下头，跨过门槛。
屋内气味已淡了许多，血气被艾香压住，又被新晒过的棉被气息裹着，竟有几分清冽。房萱侧躺着，头发散在枕上，乌黑浓密，衬得脸颊苍白得近乎透明。她听见脚步声，眼皮动了动，慢慢睁开，目光落在他脸上，停了三息，才眨了一下。
“郎君。”
声音轻得像呵气。
李逸尘走到榻边，没坐，只俯身，一手扶住床沿，一手轻轻覆在她额上。掌心温热，她额上却微凉。
“嗯。”他应了一声，顿了顿，“饿不饿？”
房萱没答，只把眼睛转向摇篮。李蘅醒了，眼睛睁得圆润，瞳仁漆黑，映着窗棂漏进来的天光，像两粒浸在清水里的墨玉。她没哭，只盯着房萱看，小嘴微微翕动，仿佛在辨认什么。
房萱伸手，指尖轻轻碰了碰女儿的脸颊。
李蘅的睫毛颤了颤，忽然咧开嘴，无声地笑了——不是新生儿惯常的抽搐，是真正弯起唇角的笑，眉眼舒展，额头挤出一道浅浅的褶。
房萱怔住了。
李逸尘也僵住了。
稳婆在一旁低呼：“哎哟！小娘子认人哩！头回笑，就对着娘亲！”
房萱没笑，眼眶却红了。她吸了口气，鼻尖微红，声音哑得厉害：“她……她认得我？”
李逸尘没说话，只把她的手握进自己掌心，拇指在她手背上摩挲了一下。那动作很轻，却让房萱绷着的肩线倏然松了下去，整个人陷进枕头里，像一株被雨水浇透的草。
“认得。”李逸尘终于开口，声音低而沉，“她是你的骨血，怎会不认得你？”
房萱闭了闭眼，再睁开时，眼里水光未散，却亮得惊人。她看着李蘅，又看向李逸尘，忽然问：“她什么时候能说话？”
“快则三载，慢则五载。”李逸尘答得极稳，“但不必等她说话——她皱一下眉，你便知她饿了；她攥一下拳，你就懂她困了；她蹬一下腿，便是要你抱了。”
房萱望着女儿，忽而低低一笑：“那我得记下来。”
“记什么？”
“记她每次皱眉的样子，攥拳的力气，蹬腿的方向……”她声音渐软，却字字清晰，“我要记得她所有模样，将来她长大了，若忘了小时候的事，我好讲给她听。”
李逸尘凝视着她，良久，才道：“好。”
他直起身，转身从柜子里取出一个青布包，解开三层棉布，里面是一叠裁得齐整的桑皮纸，纸角压着一支狼毫小笔，笔杆上刻着两个小字：蘅记。
房萱看见那字，指尖微微一颤。
李逸尘将纸铺在矮几上，研墨，蘸笔，在第一张纸上写下三个字：
正月十七，寅时三刻。
墨迹未干，他搁下笔，从摇篮边取来一小块干净棉布，蘸了温水，极轻地擦去李蘅嘴角一点奶渍。孩子没躲，只静静望着他，黑眼珠一动不动，仿佛真在听他写下的每一个字。
“她生辰，我记下了。”李逸尘说，“往后每日，我记她一句。”
房萱撑着身子坐起来些，靠在引枕上，伸手接过那支笔，笔杆温润，带着他掌心的余温。她没写，只把笔尖悬在纸上，迟迟不下落。
“郎君。”她忽然唤他。
“嗯。”
“你昨日……在正堂，拒绝太子殿下时，可曾想过，若我应了，你与东宫便成姻亲，仕途安稳，前程可期？”
李逸尘没立刻答。
他望着女儿，李蘅正歪着头，小手无意识地抓着襁褓边缘，指头粉红，指甲盖莹润如珠。他忽然想起昨夜梦中情景：自己站在一座极高极陡的山崖边，脚下云海翻涌，远处雾中隐约可见一座金顶宫殿，殿门前悬着两盏长明灯，灯火摇曳，照得台阶雪亮。他欲登阶，却见石阶尽头站着个小小身影——正是李蘅，穿着素白小袄，赤足踩在冰阶上，仰头看他，笑容清澈，不惧寒风。
他醒了。
冷汗浸透中衣。
此刻他收回目光，看向房萱，声音平静如深潭：“萱儿，我若为前程攀附东宫，今日便不会站在这里，握着你的手，看着蘅儿笑。”
房萱垂眸，笔尖终于落下，在“正月十七，寅时三刻”之下，添了两行小字：
亥时二刻，腹痛始作。
子时初，稳婆入室。
字迹微颤，却极工整。
李逸尘看着，忽而伸指，轻轻抹去她眼角一滴将坠未坠的泪。
“别哭。”他说，“你流泪，蘅儿会跟着哭。她心软，见不得你难过。”
房萱破涕为笑，抬手蹭了蹭眼角，又低头继续写，笔锋渐稳：
丑时三刻，胎动如鼓。
寅时初，羊水破。
李逸尘静静立着，没再说话。屋外风掠过槐枝，簌簌轻响，院中积雪消融的水声滴滴答答，如更漏，如心跳，如新生命初临人世时，那最原始、最庄严的节律。
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