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樊楼后巷刘婆婆家的冬至暖锅”，说完便笑，眼角挤出细纹，可笑意不达眼底。

    我把汤碗放进恒温餐盒，拎起帆布包。包里除了铜钱，还有一支录音笔——今早我悄悄塞进后厨监控主机的散热孔，镜头角度刚好对准操作台右侧三寸。如果今晚真有什么，至少声音能留下。

    十点五十分，我锁好饭馆铁门，钥匙在掌心硌得生疼。巷子空无一人，连常蹲在27号门口打盹的三花猫都不见了。路灯昏黄，将我的影子拉长、扭曲，投在斑驳砖墙上，竟似两个人并肩而行——一个是我，另一个，袍角曳地，宽袖垂落，腰间悬着一块看不出颜色的玉佩。

    我猛地回头。

    身后只有雨帘。

    可就在那一瞬，左耳耳垂忽地一烫，像被火燎了一下。我伸手去摸，指尖触到一点微凸——是颗极小的朱砂痣，我从未有过。它温热，跳动，仿佛一颗被按进皮肉里的活种子。

    子时差一刻。

    老槐树在巷尾拐角，早已不是林姨说的焦木残桩。三年前市政改造，工人掘地三尺，竟从树根盘绕的夯土层里，起出半截石碑。碑身断裂，字迹残缺，唯余“……槐……癸……通判……”数语。施工队本想运走，可吊车钢索三次绷断，领班脸色煞白，连夜请来道士焚香作法，才勉强把石碑挪进巷口小公园的玻璃亭里。如今那亭子夜里锁着，玻璃蒙雾，隐约可见碑影如墨痕匍匐。

    我站在亭外，雨水顺着额角滑进衣领，冰得我一缩。玻璃门虚掩一条缝，我推门进去，冷气裹着陈年香灰味扑面而来。石碑静静立在中央，断口狰狞，苔痕如血。我走近，借着亭顶一盏幽蓝应急灯的光，看清碑侧刻着一行蝇头小楷，刀锋凌厉，绝非现代工具所为：

    【熙宁七年冬，槐枯而根不死，待持钱者至，启门三叩，门自开。】

    我喉结滚动，攥紧铜钱。它在我掌心发烫，那道裂痕竟隐隐泛出微光，如游动的赤线。

    我数着心跳，抬起手。

    叩。

    第一声，石碑震颤，灯影摇晃，亭外雨声骤歇。

    叩。

    第二声，苔痕簌簌剥落，露出底下暗红漆字：【沈】。

    叩。

    第三声落下的刹那，整座玻璃亭轰然震动！不是地震般的摇晃，而是某种巨大存在缓缓舒展筋骨的闷响。头顶蓝光倏灭，应急灯滋啦爆裂，黑暗吞没一切。我本能闭眼，再睁时，眼前哪还有什么玻璃亭？

    我站在一条青砖长街上。

    雨停了。空气清冽，混着熟梨膏的甜香、新焙龙井的涩气、还有……铁器淬火时腾起的白烟。头顶是靛蓝天幕，疏朗星辰，其中一颗格外亮，大如铜钱，正悬于中天偏南——是北极星？可它位置偏得离谱，星芒呈淡青色，边缘微微波动，像水底倒影。

    我低头，自己仍穿着那件沾着酱油渍的围裙，可脚下青砖缝隙里钻出细嫩青草，随风轻摆。远处传来悠长吆喝：“胡饼——新出炉的胡饼嘞！添了西域芝麻，香掉眉毛哟——”

    那调子，是古音。

    我僵在原地，听见自己血液奔涌的声音。身后传来辘辘车轮声，由远及近。我缓缓转身。

    一辆乌木独轮车停在我面前。车夫戴着斗笠，蓑衣下摆滴着水，露出半截粗布裤腿。他没看我，只伸出左手，摊开掌心——掌纹纵横，却在命宫位赫然烙着一枚朱砂印记，形状与我包里纸条上的指印一模一样。

    “客官，”他嗓音沙哑，带着奇异的韵律，“可是寻沈先生？”

    我张了张嘴，喉咙干涩：“他……在哪儿？”

    车夫终于抬眼。斗笠阴影下，是一双极黑的眼睛，瞳仁深处似有微光流转。他嘴角牵起一丝难以察觉的弧度：“沈先生在等您。不过——”他顿了顿，目光落在我握着铜钱的右手上，“得先验钱。”

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